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La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?
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Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
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que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
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La princesa está pálida en su silla de oro,
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está mudo el teclado de su clave sonoro
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y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
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El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
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Parlanchina, la dueña, dice cosas banales,
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y vestido de rojo, piruetea el bufón.
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La princesa no ríe, la princesa no siente;
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la princesa persigue por el cielo de Oriente
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la libélula vaga de una vaga ilusión.
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¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de
?China,
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o en el que ha detenido su carroza argentina
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para ver de sus ojos la dulzura de luz,
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o en el rey de las islas de las rosas fragantes,
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o en el que es soberano de los claros diamantes,
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o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
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?Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
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quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
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tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
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ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
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saludar a los lirios con los versos de mayo,
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o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
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Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
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ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
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ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
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Y están tristes las flores por la flor de la corte;
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los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
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de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
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?Pobrecita princesa de los ojos azules!
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?Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
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en la jaula de mármol del palacio real;
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el palacio soberbio que vigilan los guardas,
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que custodian cien negros con sus cien alabardas, v
un lebrel que no duerme y un dragón colosal!
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?Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
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(La princesa está triste, la princesa está pálida.)
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?Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
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?Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
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(la princesa está pálida, la princesa está triste)
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más brillante que el alba, más hermoso que Abril!
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-?Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-,
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en caballo con alas hacia acá se encamina,
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en el cinto la espada y en la mano el azor,
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el feliz caballero que te adora sin verte,
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y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
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a encenderte los labios con su beso de amor!
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Garcia Lorca
Fecha: 18-08-2008
Hits: 54
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