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Se marchó y me fui a la cresta. Sin poesía, música de fondo y esas patrañas que te venden en las películas. Isabella me citó en el Parque Forestal el domingo y me explicó que yo era un gran tipo, pero que había conocido a otro y ya no podíamos seguir. Close up a mi cara, trato de responderle. Una voz en off me dice que sea digno. Como no tengo frase para el bronce, Isabella me besa en la mejilla, da media vuelta y se va. Cataclismo.
Lo que viene ahora lo van a gozar las amables lectoras que escriben a la revista para tratarme de cerdo machista e insensible. Caminé lo que quedaba de la tarde. Pensaba en cómo debía ser el tal ?otro?. Imaginé sus pulgadas de ventaja como amante (lo primero que piensa todo chilensis básicus como el que escribe). ¿Por qué se fue tan rápido Isabella? Seguro que el ?otro? la estaba esperando. Y ahí están los dos ahora, retozando. Apaguen la luz, no quiero ver. Apaguen la luz y váyanse a la cresta.
Esta noche me emborracho solo. No, mejor con un amigo, para que le enrostre a Isabella que morí intoxicado por su culpa, si es que la muy artera se aparece en mi sepelio. Ya en mi departamento, prendo la Batiseñal y el fiel Gordo Otárola responde. ?OK, a emborracharnos, en media hora llego?, me dice. Destapo un Chateau Los Boldos y sigo pensando. Imagino al ?otro? prometiéndole hijos, una casa en la pradera y mucho más que sexo. Claro, sexo con sentimientos. Lucas, rata almizclera. Lucas, puerco insensible. Yo y mi maldito temor a comprometerme. ¿No querías vivir al minuto, cual Marcos Enríquez? Señora Edith de Valparaíso, tenía razón en su e-mail del otro día. Por fin le dieron al muy degenerado. Míreme, estoy cayendo.
Cuando el Gordo llega, estoy a punto de bajar la versión en mp3 de ?Mentira?, de Buddy Richard. ??Nooo, no vale la pena!?, grita, abalanzándose sobre mí. Forcejeamos. Me arrebata el mouse del computador, prende la baliza y nos vamos. ?Aguanta, que ya llegamos?. Nada de ir al Perturbar, El Toro o el Barcelona. Nada de bares mariconcitos con onda. Llegamos derecho al Cuervo, boliche camionero en plena Alameda.
Buen amigo Otárola. Hace dos horas que estamos bebiendo como cosacos y hasta me ofrece ir a sacarle la cresta al ?otro?. ?Vamos?, le digo poniéndome de pie, antes de resbalar y caer sobre la mesa. La voz en off me acota que ahora sí toqué fondo. Evalúo llorar, total estoy ebrio y por último paso por metrosexual, como llaman a esos tipos capaces de expresar sus sentimientos. Pero no me salen las lágrimas como a Fulvio Rossi.
Abro los ojos con una mejilla sobre la mesa y veo mi celular en primer plano. Eso, voy a llamarla. Un garzón advierte que paguemos y nos vayamos. Tomo el celular y marco, mientras Otárola calza al garzón con un puñetazo. El resto es en cámara lenta. Una voz de hombre contesta en el departamento de ella. Seis garzones rodean al Gordo. Sin soltar el celular, me lanzo a ayudarlo. ?¿Aló? ?Si la tocas te mato!?. El ?otro? cuelga. Pero de pronto lo tengo ahí, enfrente. No es uno, son varios ?otros? y se multiplican. Como Neo en Matrix II, juro que veo volar a decenas de ellos con mis golpes.
Estoy botado en la Alameda, a metros del Cuervo. A mi lado está Otárola, con un hilo de sangre en la frente. Es de madrugada y hace frío. Entre quejidos empezamos a caminar. ?¿Cómo se llamaba la mina??. Isabella, Gordo, Isabella. ?Ojalá haya sido rica, para que tremenda pateadura valiera la pena?. Tomo aire y rebobino. ?Una italiana, de Nápoles... Te voy a contar desde el principio?.
Fecha: 29-08-2008
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